Кроил себя ради других,
Пронзая плоть клинками Смерти.
И в каждом зрил своих родных,
Внимая стон небесной тверди.
Ты доверял, ты невиновен.
И стал лишь жертвою страстей...
Теперь твой мир сожжен и сломлен,
А смысл жить лишен идей.
И уподобился скитальцу,
Снуя то вдоль, то поперек.
И в поисках утех страдальцу
Душой и телом занемог.
Искал в пустыне, в море, в звездах.
Искал среди девичьих тел.
Искал среди людишек пестрых,
Но не обрел ты свой удел.
Искать ведь можно и до веку,
Пуская жизнь на самотек,
Когда сомкнутся стары веки
И обретет судьба свой рок.
Но и пускай, ведь жизнь иная,
Но ты силен, ты знатный воин.
Судьба, проказница лихая
Несет в себе не мало боли.
Не истерпев сполна то бремя,
Оправишь разум томным вздохом.
И вот оно, настанет время,
Когда раздастся сердца грохот.
Скиталец
© Copyright: Чёрный Менестрель, 2012
Свидетельство о публикации №112101309085
Свидетельство о публикации №112101309085
Рецензии