Вот так и шумят наши площади.
Еще не умолкли, мятежные.
И я, черным призрачным росчерком
Бреду, сквозь движение бешеных.
Что мне их "святое" призвание?
На что мне медали их скользкие?
Тут всё - чернота, увядание.
И гниль приукрашена розами...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.