* * *
Вспомню, как Христа лохматили:
Был он тоже из витий.
И пойду к евонной матери...
Больше некуда идти.
Наигравшись с чёртом в ладушки,
Понимаю: жизнь – не мёд,
И иду к евонной бабушке...
Может, водочки нальёт.
Как в музей, туда без тапочек
Лезут только фраера,
Чтоб ловить зубастых бабочек
На евонных хуторах,
Куролесить, груши-яблони
Околачивать гуртом,
Бить баклуши – вот и я бы к ним.
Пусть готовят суп с котом.
Я туда кручу педалями,
Испытав душевный шок.
От барана гениталии
В суп добавить хорошо!
Будет он вдвойне наваристей
И целительней втройне.
И помрут враги от зависти,
Удручённые вполне.
На евонных хуторах...
© Copyright: Диалогис Платтом, 2012
Свидетельство о публикации №112101302615
Свидетельство о публикации №112101302615
Рецензии