Концерт Бреговича на берегу Куры

Когда падут осенние печали,
прикинувшись туманом над рекой,
ты не руби с плеча. Они звучали -
те песни, с непонятною строкой
гортанного и странного наречья,
свободные как птичий перелет…

В ответ платаны выпрямили плечи,
ветвей обрубки вытянув вперед.
И стало ясно: все еще вернется.
И прорастет листва под топором.
И синева продышит лед в оконце
над каждым переулком и двором.

А если нет… Так погибают страны,
так ненавистью полнится лоза…
И все горят в глазах его Балканы,
которым не допел, не досказал.
Но нам сказать пытался - потому ли,
что точным слухом уловил грозу?

А звуки то взлетали, то тонули,
среди вражды и мира. На весу…   
Сначала робко, а потом смелее
высокий тон осваивал гобой,
и долго, как прирученные змеи,
качались чьи-то руки над толпой.

Так, в вышине, уже не веря раю,
струной дрожащей побеждают страх.
И ты поймешь: один оркестр играет,
один – на свадьбах и похоронах.
И, повторяя ритм цыганской брички,
то пела, то скрипела жизни ось…

Врала удача что-то. По привычке.
А день пришел - и видишь: все сбылось!