От бессонницы выходишь утром на кухню ни жива ни мертва…
делаешь чай… смотришь прогноз погоды и достаешь пальто.
Осень льется за ворот, сыростью кружится в головах
и сделать бы надобно много, да только вот… все не то.
В полудреме сны снятся, странные, с чьим-то немым лицом…
пьесы грустных актеров без завязок и без финальных сцен.
Все не то, потому что тот оказался отъявленным наглецом,
и поставили вроде точки, и разорвали цепь.
И ты выбегаешь из дому в осень, на ходу одевая шарф…
вдыхаешь всей грудью слякоть и открываешь зонт.
Точки расставили… а внутри все борьба на тупых ножах,
может быть потому не приходит сон.
Достаешь наушники и идешь под какой-нибудь там Раммштайн,
а про себя все думаешь… только бы вечером сон пришел,
а внутри океаном плещется утренний теплый чай
и становится вдруг… так отвратительно хорошо.
Все не приходит сон
© Copyright: Юлия Шапоренко, 2012
Свидетельство о публикации №112101206924
Свидетельство о публикации №112101206924
Рецензии