Бриллианты со свадеб чужих

М.Попову

Я б сравнил  это зимнее утро с каким- нибудь
                белогвардейцем,
В ком не умер наследый поэт. Но , как видно ,
                уже не смогу.
Гумилев был расстрелян давно, и метелицы,
                хворые сердцем,
Бриллианты со свадеб чужих рассылают на свежем
                снегу,
Девять дней шла в посаде пурга, поминая, крестясь,
                матюгаясь…
и пока Ватикан лишь готовил своих каплунов
                к Рождеству –
в наших мерзлых краях жили люди и странно
                порой окликались
Меж собой. Просто так. Потому что- я здесь ,
                мол, друзья. И живу!
И горю- я б добавил к заре, на востоке дрожащей
                несмело.
Но вставали в зимовьях добытчики, сонно сверяли
                часы.
В общем, жизнь продолжалась , и солнце вкруг
                шапки полярной вертелось
На боку , как слуга Ваш покорный , слегка
                подпаливший усы.
Это все я к тому говорю, что не терпит и быт
                протокола.
А уж сферы небесные…Впрочем, я зимнее утро
                хвалю.
Есть и свет, и тепло. И , представьте, бессонный
                угодник Никола
Покрывает весь треп пореформенный
                русским святым: « По рублю?»