Мои письма к тебе больше не доходят...

мои письма к тебе больше не доходят
быть может, ты не читаешь их и вовсе
ведь ничего со мной не происходит
я остановился в двух шагах над пропастью
ты их не видишь, а может, удаляешь
не придаешь того значения, что нужно
но меня ты этим заставляешь
писать о том, что ушло за двухвесенней стужей
и всё равно, что на улице гроза
когда снег, это тоже не волнует
на мой мир закрыты твои глаза
мои мечты по твоим мыслям больше не кочуют
ты не ждёшь, а может, стала отрицать
я устал говорить сам лишь с собою
когда же ты научишься прощать?
ведь ты не перестала быть моей мечтою
и я всё так же жду, что что-либо случится
надеюсь, что твоего счастья я ещё увижу слезы
но с кровью вырванное не возвратится
и на небе все мои погасли звезды
да ну и ладно, это всё переживу когда-то
смысл истины невозможно больше умалять
доклюёт однажды совесть червь хвостатый
в тот миг о тебе не смогу больше вспоминать
и незачем бежать на небосвод?
находить в самом себе ответы на твои вопросы?
кутаюсь, ища спасенья, в холод
ведь там на лету исчезают слезы
писать на бумаге уже я не умею
да и слов, почти что, больше не осталось
и вся та жизнь - как во сне я
письмо новое к тебе почти готовым стало
чернила заменяет мне клавиатура
и пальцам ручку больше держать не надо
но сердце душе кричит остывшей: "дура"
невольно разгоревшееся в груди торнадо
я знаю, что может, ты увидишь
однажды, когда-то, ты поймёшь
что вдруг ничего не стало, все обиды
прошли, так же, как и ты уйдёшь
мне наплевать, жестче уже не станет
а я буду письма, хотя и редко, но буду отправлять
другие люди подберут мои ещё живые стяги
и будут что-то подобное мне снова создавать
они сотрут мне память, дадут новой жизни вдохнуть
излечат от одиночества и скуки
они позовут меня с собою в один путь
они будут бережно держать за руки
её голос будет тихо мне шептать
о любви, о запретном и обо всём далеком
его руки не дадут мне забывать
что есть друзья, что есть надежда, что я не одинокий
они все вместе меня от тебя избавят
взамен не попросят ничего
и это... ничто, что из меня оставит
письмо напишет новое... но для кого?
образы пустые, скомканные мысли
что я добьюсь, когда в памяти другое?
эти воспоминания повисли
и хочу я знать, что это такое.
быть может, случится это так.
ничто не вечно, всё может измениться
новый конверт уже получает адресат
но руки его наврядли смогут приложиться
я новые мысли отправляю уже не тебе, а вам
огрызок от сердца мёртвого и пустых воспоминаний
и письмо ещё одно превратилось в спам
жаль, что не прочесть последнее послание