Лирика превращается в попурри
спонтанно,
без всякого метода.
после секса, помню, люблю покурить,
потому что во время некогда.
сбежала на раз, не удивлена,
как Мастер сумел отпустить Пилата.
меня сковала только луна;
ты-то при чём?
ты-то в чём виновата?
помимо обид от издержек расы,
помимо всего,
что я в жизни утрачиваю,
под утро какие-то пидорасы
выключили горячую.
несёшься на помощь в отсутствии water,
лыбишься глупо и слабо…
ёб твою мать!
ну не трогай вёдер!
они же пусты,
а ты – баба!
в заметках контакта, в отделе «осн.»
новая блещет погонщица.
только порой задаюсь вопросом:
что ты –
когда всё кончится?...
Покурри
© Copyright: Маркиз Кроу, 2012
Свидетельство о публикации №112101106325
Свидетельство о публикации №112101106325
Рецензии
