Моя любовь чернилам пахнет.
Её видит лишь тетрадь.
Только тонкой синей пастой
Могу её я обнимать.
Её фигура - слов набор.
Её осанка - звуков звон.
Голос ярче крика с гор.
Взгляд бесподобен...не знаком.
Вряд ли встретимся случайно,
Вряд ли этот стих она прочтёт
И, проходя стеклянные бульвары,
Скорей всего, меня и не поймёт.
Луна не видит прикосновения рук.
Не чувствует дыханья.
Не слышит ярый сердца стук.
Не поймёт никак людей страданья.
Скорей всего, вас я сочинил.
И за то прошу прощения,
Что оковами стихов сковал,
Что пробудил в себе желание.
Вас не существует ведь, быть может,
Может, чувства - фарс, а я - глупец...
И напрасно жду конца души скитаний,
Влюблённый в фантазии своей венец.
Фантазии венец
© Copyright: Вадим Пиков, 2012
Свидетельство о публикации №112101110525
Свидетельство о публикации №112101110525
Рецензии