Мой сентябрь
Золотые города опушки,
Прогоняешь тоску с о двора,
Как великий и светлый Пушкин...
Ты как он, тайно хвалишь природу,
Она плачет от счастья дождём.
Ну кто сказал, что в непогоду
Любви и счастья мы не ждём?!
Свидетельство о публикации №112101110316