Вот так просыпаешься
В огромное утро,
Поэт безумный, беззубый пес.
И нет в тебе ничего,
Ты бредешь маршрутом,
К которому ты прирос.
Смотришь в себя и винишь
Алкоголь, голод, город,
Не дающий стать лучше,
Путина, дороги и дураков,
Да мало ли что еще.
Ждешь субботу,
Чтобы открыть книгу, закрыть бутылку,
Но все поворачивается вспять:
Семь утра, понедельник,
Ты снова не можешь встать.
Про поэта
© Copyright: Волчок Анастасия, 2012
Свидетельство о публикации №112101006635
Свидетельство о публикации №112101006635
Рецензии
