Стих 67

Терзает  воду бесполезно ветер,
И все симфонии миров не слышит дождь,
Он, вдохновенный  прошлым, мыслями о том,
Как в парке у ручья играли дети,
Как наплывали на грудную клетку вдохи,
Была и дрожь, и проходила, как туман весенним днём.
В субботу, ранним утром, наступило лето,
А я, всё так же лишь искал на вышине покой,
Я сел на край вершины, свесил ноги и искал пропавший образ,
Всматривался вдаль, за горизонт планеты,
И вышит в небе серебром ночных огней
Печальный вид твой, мягкий, бархатистый голос.
Он льётся  в мои уши из тиши,
И забирает чистоту сознанья вязким, мирным,
Не похожим на мечтанья  сном.
Может быть всё показалось , я сижу в глуши,
И сердце затянуло мне душою сильно,
Как небо - тучи в скверную погоду, я наблюдаю за окном.
Что происходит?
Иль было то, что не вернется наяву, как этот год,
Ведь он пройдёт и будет следующий,
Вот так выходит,
Как независимо сменяется зима весной –
Как череда погод и так веками тянется пора -,
И этот поиск вечно верующий, 
А на краю той бездны я ищу покой...