Вера осеннего сна

Ветер безжалостно срывает остатки пожелтевших словно от сраха листьев с беззащитных ветвей.
Холодный  дождь прибивает к земле все, что не успел разнести ветер и превращает в липкую и вязкую грязь дороги.
Только во сне всё по прежнему.
Только во сне мы объясняем себе себя.

Что же такое реальность?
Эта мучительная осень или то, что мы храним в себе паче зеницы ока?
Кто знает, кто знает...
Одни уходят раньше, другие позже...
Конечно же, относительно друг друга и средней продолжительности жизни.

Оставшиеся в большинстве своём находятся в недоумении.
Ещё одна осень. Опять эта промозглая атмосфера и сырой пронизывающий... кто или что.
Что ж делать, подсчитаем цыплят, сверим часы, посудачим о знаках и признаках, а после отойдём ко сну. Кто раньше, кто позже....
Конечно, за исключением тех, кого мучает или вдохновляет бессонница.

Мы шутим шутки с природой или она с нами? Сны снятся нам или мы снимся снам? Непреложная осень! Жестокая благовестница!
Вальсируют в потоках незримого опадающие и срываемые, поблекшие лета наши. Вы говорите депрессия? Или думаете... Бросьте всё чистая ложь и наглая правда. Такое странное напоминание.  Спим мы или бодрствуем?  - вот вопрос. Словно вера осеннего сна.