Я не толкну эту дверь...

Я не толкну эту дверь - в чёрном зеркале сгину.
Спит на плече виноград... Я останусь стоять.
Этот сентябрь - как нож, жизнью воткнутый в спину,
Слева, в сплетенье надежд, всажен по рукоять.

Я проклинаю глаза: я не верю - но вижу.
Паника душу мне зло полосует кнутом.
Слышу шагов метроном - с каждым тактом всё ближе,
Голос реальности звонче - хохочет...
"За что?.."

Мы - как чужие - боимся коснуться запястья.
Тонкое, с пульсом застывшим, моё холоднO.
Нежность улыбок сжигая в оскаленной пасти
Правды, себя ощущаю смертельно больной...

Братик, ну где же ты? Где ты?! Как больно. Как страшно.
Щебнем слова образ в памяти светлый дробят.
Нищая я - ты навеки потерян вчерашний:
В теле уставшем совсем не осталось тебя.

Я не могу тебя, мёртвого, даже оплакать:
Тризну не принято в мире справлять по живым.
Поздно,ты не дал мне шанса - ни вдоха, ни знака -
В ночь проводив... Не позволив прощально завыть.

Рушится мир обескровленный, добрый, привычный.
Рушится-крошится вместе со мною самой...

...Ты хмуро глянешь и спросишь: - Ну как, всё отлично?
"Милый... прошу тебя... дай мне вернуться домой".

(18. 09. 2012)