Забывчивость

Память стирает мрак серых дней,
ты от них пляшешь в свете теней.

Каждый удар твой рождает мотив,
словно на пир приглашён ты див.

Русский чудак, сотворил этот мир,
всё так убого, убогий мотив.

Яростно пляшешь ты у костра,
весел ли ты, грустен ли  я.


Рецензии