И снова осень. Дождь стучит по крыше,
По старой кровельке выстукивая ритм.
В тепле его лишь слушают, не слыша...
Хоть город назови Москва — иль Третий Рим —
Всё те же люди шествуют. И дышат.
О, сколько мыслей пролетит за такт!
О том, кого так сильно ненавидишь.
И о любви, что как слеза чиста.
Но льётся дождь, как ночью — разговоры,
Что будто бы о вышнем и земном.
Так будто слышишь строчку про Босфор от
Есенина; шорк Пушкина селом.
Но стынут лужи. Дома киснут люди.
На полках — пыль. За окнами — вода.
По кровле старенькой, как в колотушку, лупит
Осенний дождь, в бессмыслицу летя…
Дождь
© Copyright: Тихонов Алексей, 2012
Свидетельство о публикации №112101001652
Свидетельство о публикации №112101001652
Рецензии