Осень. Поэты поют про листья,
Видя в них золото спелой нивы,
Яркость лучей солнца мая,
В пригоршне волосы крашенные любимой.
Сор камышовый по холодным рекам
Мимо меня будто первый встречный.
Как мокрый гербарий свирелью дохлой
С захлебнувшимся Паном текущий в вечность.
Последняя отрыжка слащавой Лире,
Цветными пятнами в глазах-норах.
В лабиринтах подземных места готовит
Льдом, не тающим в руках у мёртвых.
Sapienti sat
© Copyright: Кэндейси, 2012
Свидетельство о публикации №112101011353
Свидетельство о публикации №112101011353
Рецензии