Окунуться в прошлое, не оставшись там,
Довелось измазанным в глине пацанам.
Как в консервах времени, тертая шинель,
И нарах низеньких вековая ель.
В чуть завядшем лапнике валенки стоят,
Каски не ржавелые , не живых солдат.
И над синей глиною заклубился пар,
Памятью мурашковой у остывших нар…
Волосы шевелятся, вылетает грудь,
Захватила полностью фронтовая жуть.
Жуть не порционная, не девятый май,
Где про будни грозные мелет краснобай.
Жуть, где откликается на лопату кость,
Где у прапраправнука закипает злость.
Где сознанье гордое прекращает век,
Где минуты краткие ценит человек,
Где из "не забытого" , "не забытых" прах,
Пацаны зеленые носят на руках...
Синий Блиндаж
© Copyright: Саша Ильинский, 2012
Свидетельство о публикации №112101011017
Свидетельство о публикации №112101011017
Рецензии