Свой свет

Я исписал так много листов,
Ворох которых, в моем столе.
Так и блуждал в переулках снов,
В поисках света на самом дне.

И вспоминал о том, чего нет,
И удивлялся вокруг тьме.
Писал и плакал, ища ответ,
Дескать, не дарят тепло мне.

Уперся в стену, не ведая слов,
Чтоб описать несуразный мир.
Но позабыл, что в массиве снов,
Всем правят струны, твоих лир.

Наш мир походит на океан.
Иных пугает такой простор.
Там где-то штиль, а затем - вал.
И глубину не измерит взор.

И в водах темных, на самом дне,
Не хватит света нам, среди бед.
Но я забыл, что в кромешной тьме,
Рыбы рождают свой свет.

И он развеет пугающий мрак,
Воды, под прессом высоких сфер.
Там где у многих и зрения дар,
Во тьме кромешной, давно померк.

Я собираю в ладонях тепло,
Всех тех мгновений, что выпали мне.
Их от зимы заверну в пальто,
Чтобы потом подарить тебе.

Не попрошу ничего взамен,
Кроме улыбки твоей. Свет...
А если плачешь - мой крик от стен...
Все в этом мире, где мрака нет.

Вот потому-то и шел ко дну.
Воспоминания прошлых лет...
Все потому что, спустясь в глубину,
Душа рождает свой свет.

5 октября 2012