Эти дни бывают очень редко.
Как в саду ожившая душа,
Плачет растревоженная ветка,
За окном стеснительно шурша…
Бьются капли в звонкой перекличке,
О стекло расплющиваясь вмиг.
Кот мурлычет рядом по привычке,
Заглушив осенней грусти клик…
Все застыло в полунедвиженье.
Полувздох и полузабытье…
Лишь дождинок частое круженье
Бытие наполнило мое.
Остановка. Боль? Да нет, не слишком…
Ничего. Никто. И никчему…
Только одинокая мыслишка
Робко проскребается к уму…
Для чего? Не знаю. Это – после.
Заторможен мир на час дождя.
Мы – не в нем, а, вроде, где-то возле…
Закрываю двери, уходя…
Эти дни...
© Copyright: Стелла Синякова, 2012
Свидетельство о публикации №112100909265
Свидетельство о публикации №112100909265
Рецензии