LХХIV. ((Второй круг)
Тишина давит словом... Наверное, давит... Она
тяжела нерождённой фонемой, как вид из окна,
предлагающий свежесть прогулки сидящему в доме
за надёжным замком... Слово, замершее на устах,
или в знаках, несложенных вместе, рождает не страх,
так тревогу (хотя бы тревогу, а что ещё кроме?),
потому что белейшие ангелы знают и так,
что поэт — безнадёжен, как сказочный Ванька-дурак,
и не стОит ни бело-пушистых, ни их разговора
о возвышенном (то есть о правильном)... Им невдомёк,
что строка пролетает не вдоль по листу — поперёк,
начинается буквой, но всё же — из боли и сора...
Не дано ощутить им, как давит ребёнок на плоть...
Не да-но... Не родить, — так убить... Не убить — уколоть!..
74. Круг второй
© Copyright: Александр Пахнющий, 2012
Свидетельство о публикации №112100908141
Свидетельство о публикации №112100908141
Рецензии