В сотнях пустых творений
Ищешь себя - поэтом,
Отзвуком, силуэтом
Того, что зовется Гений.
Ворох надежд, сомнений
В лоне бумаги писчей
Воображением нищим,
Топишь без сожалений.
Тщишься коснуться чувством
Палой листвы, неба,
Грея продрогшее тело
В пальто, маскируясь искусно.
Фотографируя прозу,
Смело, безжалостно режешь
Кадры, что вряд ли удержишь
В себе, без хандры и невроза.
Что-то в октябрьских вдохах,
В запахе сырости, пренья..,
В сказочном опереньи -
Есть глубже, чем на полотнах.
Чар ворожбы не в силах
Мозг распознать природных,
Дает лишь команды холодной
Ладони ершить строкою белила. -
Бумага, впитая, стерпит
Невысказанность, несвязность...
Мольбы, бормотание, дрянность...
И в скором -
все обесценит.
***
© Copyright: Максим Чернов 2, 2012
Свидетельство о публикации №112100907990
Свидетельство о публикации №112100907990
Рецензии
