Город

Этот город события не будоражат,
Он спокоен,как сфинкс,этот варварский Рим,
Его корм-суета озабоченных граждан,
Их надежды-его несмываемый грим.

В тщетных потугах быть европейской столицей,
Он растет в ширину и старается в рост,
В кровеносных потоках его, колесницы,
Продвигаясь с трудом,обескровили мозг,

Он гордится победами бывших баталий,
На его пьедесталах и слава и честь,
А в ночных переулках мерцание стали
И в озлобленных душах коварство и лесть.

Он еще не Париж, но как сомозабвенно
Возрождает духовность его ренессанс,
Здесь рисуют, но пьют и ширяются в вены,
Совращают и лгут, исповедуя транс.

А в теннистых аллеях старинных усадеб
Сохранились его незабвенные сны,
Но смертей и разводов здесь больше, чем свадеб
И вокруг кредиторы, и все им должны.

Этот город пристанище многих изгоев,
Обездоленных, сирых, бродяг и калек,
Этот город так любит ушедших героев,
А живущих в нем ныне на что он обрек?