Тень

Когда ты вернешься, мой призрачный день?
Лишь блики дрожат в плесневелом камине.
Гордишься ли ты, мною серая тень,
Эскиз от отброшенной, старой картины?

Куда я иду, через ветры пустынь?
Зачем устремляюсь все дальше и выше?
Горчит, этой жизни сухая полынь,
И стеблем молочным на ладанку дышит.

Сигара дымит, в молумраке ночи,
И пепел ложится в ржавелую банку.
Так пусто и тихо. Не нужно. Молчи.
Спугнешь своей вычурной песни шарманку.

Какие-то склянки и тазик в углу,
Остатки былых сумасбродных походов.
В которые больше, увы, не пойду,
Лишь только в последний мой путь - дымоходом.

Со мной ли ты муза, мой славный палач?
К чему отвернувшись, дрожат эти плечи?
Я с юности слышу, надрывный твой плач.
И все же я рад, нашей сумрачной встрече.

Куда ты вернешься, мой призрачный день?
Тут блики дрожат. Нет ни искры в камине.
Быть может нужна просто серая тень?
Эскиз от отброшенной, старой картины.

08/10/2012 г.