Никто в окно не постучится
и в дверь внезапно не войдет,
как обезумевшей волчице
никто еды не принесет -
и перелесками, лугами
сбегает в поисках тепла,
и расстилаются полями
осколки битого стекла.
Чернеет облако лесное,
туманом опускаясь вниз.
Грохочет гром, поет пустое,
и льется дождь, купая жизнь,
сливаясь с истинной тоскою
и орошая грязный день.
Что это - быть самим собою?
Лелеять собственную тень?
Свой крест нести или тащиться?
Болтать, не закрывая рот?
Но в дверь никто не постучится
и так внезапно не войдет...
Никто в окно не постучится...
© Copyright: Михаил Калиниченко, 2012
Свидетельство о публикации №112100807275
Свидетельство о публикации №112100807275
Рецензии