Плотные облака

Разбитый город без надежд в плену осенних красок, томный…
 Пестреет чёрная вуаль, что служит фоном для него.
 А я блуждающий поэт, я в этом городе бездомный,
 Поскольку мне врезает в мозг, его гнилое существо.
 И я брожу по вечерам пиная мусор и листовки…
 Встречая взглядами иных, окаменелых жриц любви,
 Мой город, пьяный и немой, залитый пивом и перцовкой,
 Мы украшаем глянцем дверь, не беспокоясь, что внутри.
 Прекрасных лиц иная суть, сокрытая под плотным гримом…
 Чуть тает, мёрзнет оркестрант и посиневший уж хорист.
 И сотканное полотно, нависшее над нами дымом,
 Прошу прощения, пардон, может любить лишь фетишист.
 Я не сатирик, я поэт, я Вас высмеивать не стану,
 Поскольку то, что вижу я, на самом деле не смешно.
 Вы запускаете себя, пытаясь быть красивым станом,
 Но только в противоположном сокрыто Ваше существо.
 Я не люблю, поскольку звук еще несется через мусор,
 И я достаточно уже слов слишком нежных произнес,
 У нас есть два типа людей: либо мерзавцы, либо трусы,
 С учётом сделанного мной, я к первым бы себя отнес.
 И в этом городе есть свет, незримый опытному глазу,
 Привычный знаете для тех, кто слишком много знает впредь
 А я люблю только одну, и в этом городе рассказов,
 И сплетен нынешних шутов лишь ей в глаза хочу смотреть.
 Но дым опустится и вдруг, всё станет менее банально,
 Лишь потому, что зримым был мой искалеченный герой,
 Теперь он утонул в дыму, в своей любви совсем нереальной,
 Он засыпает мёртвым сном оставшись не удел… собой.

Посвящено: Ирине Куликовой