Элегия 9

Вы домой бы меня отвели б,
за труды не считая  затею.
Не люблю я сонет и верлибр,
я к «фристайлу» всегда тяготею.
Потому что он ближе душе –
стиль свободный, клянусь – это точно.
Я живу на втором этаже,
а не в этой канаве проточной.
Поднесите стакан мне хмельной,
а не то я опять затоскую,
я не знаю, что стало со мной
в эту осень, пока золотую.
Бродит ветер по стылым холмам
и бубнит о Гомере и Данте.
Посвящу я элегию вам
о растраченном всуе таланте.
Будет в ней узнаваемым путь
мой и ваш, ну хотя бы кусочек,
ничего, что затеплится  грудь
грустью новой от искренних строчек.
Ничего, что опять Ай-Тодор
будет в ней, и прощальная осень,
и дорога стремительно с гор
будет в Ялту нестись между сосен.
А когда поплывёт в ней туман
и растает с родным человеком,
вы поймёте жестокий обман,
что скрывался безжалостно веком.
Вы поймёте, что осень прошла,
что смешно быть наивным и пылким,
и что снова мускат и шасла
кровь свою раздарили бутылкам.
Я элегией ярче, чем клип,
город наш покажу, я умею.
Вы домой бы меня отвели б,
за труды не считая затею…