Там время наше,будто стухло,
Мне стыдно,нечего писать.
И на деревьях почки бухли,
И мы бухали,вашу мать!
А наши почки,отмирали,
Как счастье у детей сирот.
Не выдержанные мы,
Стали.Такой народ.
Как игры в карты,как колода,
Кто в шёхах,дамках,кто в тузах
Тела системного разброда,
Порядка прах.
И кажется,вот вот наступит,
Тот трезвый день,моей страны,
Страны которую не купят,
Огни Москвы.
Светает,вновь нога с похмелья,
Почищу зубы и пойду.
Кричать что мы недоразуменье.
Напьюсь,ко сну.
И люди..вроде бы все тухло.
Мне стыдно,пить и запивать.
Там почки вроде бы набухли.
Пора писать.
Там время наше
© Copyright: Руслан Шишкин, 2012
Свидетельство о публикации №112100804023
Свидетельство о публикации №112100804023
Рецензии