Все, что ночью душною бормочется,
Все, что шепчут ветер и трава,
Запишу, но так, как мне захочется,
Изменив их мысли и слова.
Сам в строке расставлю ударения.
Умолчу о чем-то, о другом
Доскажу – и вот стихотворение
Собственным рассыплется дождем.
Стар я стал, чтоб петь с чужого голоса,
В чье-то эхо превращая стих.
Не хочу, чтоб ужас тронул волосы
На висках читателей моих.
Хватит им своей заботы. Знаю я,
Чем чревата нынче для души
Эта песня вкрадчивая, старая,
Что поют над речкой камыши.
Разошлись давно мы, разбежалися.
К ним прийти – себя не уберечь.
Слава Богу, не имеет жалости
В формулы отлившаяся речь.
Слава Богу, что пока не слушаешь,
То не слышишь ветряную дрожь
И живешь еще – пускай не лучшею
Жизнию – а все-таки живешь.
Все, что ночью душною бормочется...
© Copyright: Геннадий Васильевич Фролов, 2012
Свидетельство о публикации №112100803573
Свидетельство о публикации №112100803573
Рецензии