Скребя по небу как когтями
берез скрежещущие руки
взметнуться мертвыми крылами
и опадут в молчании муки.
О! Вы желали возрожденья?
О! Вы касались птичьих трелей?
Теперь в вас только осужденье,
теперь в вас только скорбь вселенной.
Кому-то осень, этой ночью,
в последний раз прошепчет в ухо:
"Усни! Пусть рана кровоточит.
Усни!" И станет тихо, глухо...
Я не люблю твой воздух льдистый
просоленный насквозь дождями,
я не люблю твой голос чистый
с небес кричащий журавлями.
Ты - осень, ты в моем дыханьи
воруешь лета привкус нежный.
Ты осень,ты - мое страданье,
в тебе такая неизбежность...
Осень
© Copyright: Венцеслава Клеменс, 2012
Свидетельство о публикации №112100706722
Свидетельство о публикации №112100706722
Рецензии
