Был тихий вечер,
Разбирая корреспонденцию с войны
Я пожелтевший треугольник
Поднял под сводом тишины.
Покрытый пылью, паутиной,
За столько лет от той войны
Он показал мне всю картину...
Писал отец из той войны.
Конверт тот до сих пор махоркой
Дышал он запахом войны.
Писал солдат на дне окопа
В минуты редкой тишины.
Писал, что жив, здоров, воюет,
Семью что хочет повидать.
Что сердце как-то грустью ноет,
Ночами не даёт поспать.
Что завтра снова на рассвете
Он в штыковую на врага,
Забыв про всё на белом свете
Пойдёт. И будет ли тогда
В груди израненной осколком
Так биться сердце по ночам.
Но это завтра, это утром.
Читаю я. Как будто сам
Сижу на дне того окопа.
Пишу письмо из той войны,
И жду сигнала той ракеты,
Что поднимает всех с земли.
Из той войны
© Copyright: Фёдоров Геннадий Фёдорович, 2012
Свидетельство о публикации №112100705910
Свидетельство о публикации №112100705910
Рецензии