Вокзальное или о Вечном Возвращении

Ветер нахально гнёт красоту ив,
Осень скользит по земле, как под дверь – свет.
Я почему-то ещё всё равно… жив.
Скоро исполнится 250 лет.

Можно взобраться на самый большой дом,
Можно с ладошки кормить во дворе – пса.
Чтоб разболтать иль, скорее, соврать о том.
Там, где уже начинаются небеса.

Там начинается «пофиг» и «всёравно»
Можно весь день «вообще» «никуда» «ничо».
Старый механик пускает крутить кино.
Я подхожу и кусаю тебя за плечо…

Холодно? Просто ты голенькая… без огня.
Пусто? Просто опять все кругом  лгут.
Хочешь – прижмись и опять завернись в меня,
Нам всё равно ведь пока ещё мыкаться ТУТ.

Тут, где земля всё ж уходит порой из-под ног.
Тут, где ребёнок-Добро всюду ищет Зла.
Где дотемна во дворе с мужиками Бог
Что-то там пьют, в домино забивая козла.

Где по площадке как чокнутый крутит комбайн,
Чтобы набрать чьих-то жизней,  как встарь – слив.
Где ты с утра и до ночи в режиме online,
Чтобы напомнить себе, что ещё жив.

Поезд отправится скоро – возьму билет,
Виски шотландский да книг ещё штуки три.
Я ведь соврал, что мне 250 лет.
Мне, как вы поняли, 253. :-)

Вечер закончен – стирайте улыбки с лица,
Иль прикрепите булавкой – так всяк честней.
Чтоб, как в том фильме, всегда начинать с конца
Жизнь, что никак не даёт мне покончить с ней.