И.Б.
Летят слова, обильны, как листва.
Но нет ствола, ветвей, корней предмета.
Здесь может быть избыток мастерства,
но нет тепла и щедрости поэта.
И, может, стоит время поберечь
и не вникать в повадочку уродца.
Сей серый сумрак может и увлечь,
но никогда душа не отзовётся.
Нет Бога – и не будет ничего.
Нет отклика – холодная пустыня.
Лишь цепкий ум, да злое мастерство,
да едкая бесовская гордыня.
Стихи мастера
© Copyright: Вадим Ковда, 2012
Свидетельство о публикации №112100712377
Свидетельство о публикации №112100712377
Рецензии
Кто такой И.Б. я не догадаюсь, даже если лопну. Но этих трепозвонов, у которых до 19 лет в душе не было никакой нежности и уважения к другому, а после 23 лет не было ни капли ненависти к дерьму толпы -и в жизни и среди рифматиков как лягушек на пруду... За 100 лет на Руси от 5 до 12 поэтов -личности, но только 1-3 поэта -личность которая сама творила свою судьбу...
Владимир Васильев -Ишимец 21.11.2013 16:42 • Заявить о нарушении
Владимир Васильев -Ишимец 21.11.2013 16:42 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.