***
Глядя на нас тоскливо.
Крик поднимая над полем-
Утки летят торопливо.
Все, нагостились у пруда,
Силы набрались в дорогу.
И с разгулявшимся ветром
Помчались к чужому порогу.
Им ветки махнут вслед руками
И листья проводят вдали.
Где слезы не падают с неба,
Где сами никто не бывали.
Свидетельство о публикации №112100606191