Высоцкий

   Он не терпел кликуш пустых
   И сердце в клочья разрывал,
   Когда вдруг исполнял свой стих
   Под семиструнный интервал.
   На грани проживая строчки,
   Вдруг возвращался вновь и вновь…
   До запятой, до жирной точки,
   С чернилами мешая кровь.
   Любитель книг, любимец женщин,
   Москвич до нитки – коренной...
   Не про него: «Он был безгрешен»!
   Он жил по совести земной.
   И весь в него, «Большой каретный»:
  «В семнадцать лет – семнадцать бед»,
   Где со шпаной послевоенной
   Носили чёрный пистолет.
   И досыта вдохнув победу,
   Он правду мужества отцов
   С гитарою пронёс по свету –
   Неповторимым хрипом слов.
   А был ещё, «Бутырский хутор»,
  «Хрустальный дом» и «Дальний рейс»…
   И колоритный русский юмор
   И русский колоритный лес.
   Он – где характерные роли!
   Он там, где не нашли богов!
   Он русский Гамлет, свой до боли,
   И незабвенный Глеб Жеглов!
   И над Ваганьковской могилой –
   Его стремительный кумир
   Покорно кони гладят гривой,
   И мчится непокорный мир!