13 марта 2012 г. , второе

Шесть дней твоей свободы от него заканчиваются кабалой твоего сердца, его , сердца твоего, больше, собственно, и нет, больше нет и груди, где оно ютилось, словно в гнёздышке,  и щебетало  всеми откровениями весны, нет и тела твоего, …  рваной  дырой  кромешного месива боли зияет  твоя  суть, покореженная     пушечной  канонадой   любви…
Ты больше не можешь ...,   не можешь больше  без него…
Сегодня меркнет свет во всех окнах твоей души, ты чувствуешь его боль  на расстоянии, ты весь в Сведенборге, но, твоё ирреальное присутствие там, с ним рядом, и реалии  пространственных материй, разделяющих сотнями километров его от тебя,     скребутся  в сердце твоём омертвляющими щупальцами Диего Мацона, протянутыми в своей мерзкой откровенности к его хрупенькому тельцу…

Мой всхлип - лишь пауза в симфонии Любви...
Судьба слезою мою грусть кладет на ноты...

Звучит адажио ..., его играет... кто - то...
Но..., "Дирижер" в груди не правит ток крови...


Контур твоей сверхчувственности  с содроганием воспринимает волны  его боли и слез…
Этьен… Этьен… Этьен…?