***

Поставить мне будильник, ну часов на пять
и встать пораньше в восемь, а может лучше и не спать?
Как странно всё выходит, ночами я хочу не спать,
а тело одного всё просит, его люблю, его не поменять.

В гробу я видел ваши сказки о том что есть на свете чудеса,
о том что мир прекрасен, в гробу я это всё видал.
Но как ни странно в мире этом, где нет ни подлости ни слёз,
как будь-то скучно жить поэтом, каг будь-то это надо,
быть может в этом главный заключаеться вопрос?

Что есть любовь? Как в сказке - душу то что лечит?
А может в том души и есть вопрос?
Как знать?

Какие мысли я питаю, какие мысли я рою
достав свой старенький подрамник,
достав картину той руки, свою.
Подвесить рядом и нарисовать по новой,
откроется быть может взору что то для меня?
Того что небыло?

Что есть лекарство для души?
Быть может, всё то что в нашем мире душу мне тревожит?
Быть может, от любви совсем мир новый?

Не знаю, ох не знаю я,
боюсь я очень Человека напугать.
Быть может для кого то лишь намёк,
а кто то может сделать неуместный оборот...

Не знаю я ответы на вопросы,
как впрочем я не знаю и вопросов.
Быть может жизнь на то и это?
А может я в своих мечтах лишь вижу лето?
И от того неловко мне иной раз понимать
что вижу я ночами, я боюсь узнать
и жду ответа так уж сердце хочет.
А что сердечко хочет, увы, непоменять.