Книга жизни

В золотом переплете,
На 10 странице
Я читаю в поэзии
Об улетающей птице.

Она как и я
Летит не свободно,
Не убежит от себя,
Никогда не комфортно.

Я в той книге была,
Там что год- то страница,
Что слово- то день,
И еще там не спится.

Там либо темно
И нет лунного света,
Либо светло,
Сияет планета.

Страницы там разные тоже бывают,
Белым по черному, Черным по белому.
Никогда все равно о тебе не забывают,
Ты может не видишь, но тебе все прощают,
Тебе помогают, ищи знаки судьбы,
Настрой себя сам и дальше иди.
И каждый восход, и каждый закат,
Встречай ты с улыбкой, и скажи всем как рад.
Хоть люди различны, быть может на первый взгляд,
Мы все единолично хотим сладкий лад.
Частенько ведем себя мы плохо, эгоистично,
Но это не повод быть тоже таким.
Нам нужно стараться, быть лучше, хотя б для себя,
Чтоб любили нас люди, уважала семья.
Нам нужно немножко быть по добрей,
Вежливым, сильным и каплю мудрей.
Из крайности в крайность не допускать чтоб бросаться,
За общим мнением не вестись и выделяется,
Быть серою массой и ярким пятном,
Ведь все мы друг с другом-один людской ком.

У каждого человека
Книга своя,
Конец на разных страницах.
У каждого разная птица.

У кого-то роман,
И сказка, и повесть,
Разложена может по разным томам,
У каждого есть своя совесть.

У каждого переплет свой,
Цвет и запах обложки,
И я храню томик свой,
Добавляя все новое по чайной ложке.

Каждый решает по-своему
Как книгу свою содержать,
Бережно каждый день открывать
Или совсем на нее наплевать