Болезнь

Выкалывает знаки зодиака,
Рассветы и закаты, тишину,
Ребенок умирающий от рака
И клеит их на память в темноту.
Он со слезами бьет часы об стену,
И перечитывает приговор врачей.
Его растили очень очень смелым,
Но он боится умереть теперь.
Ему бы лишь прожить еще полгода,
Прожить, храня в душе завет.
Весной, в час отдыха природы,
Ему семнадцать будет лет.
А он не знает вкуса неба,
Ни раз не плавал под луной,
С тарзанкой он не прыгал в лето,
И не ходил в ночи домой.
Не признавалься в том что любит,
Не открывал тихонько дверь.
Он пропустил все детство с дуру,
Теперь пора ловить момент.
Любой момент так, как последний,
Он пишет список десять строк,
О том в чем он мечтал быть первым,
Но как то в жизни не срослось.
Упасть в большой сугроб по плечи,
Залезть на крышу чай попить,
И что бы кто то где то.. Вечно.
Ему бы только полюбить.
Он хочет много, много красок
Огромный холст, а лучше два,
Как в детстве книжка для раскрасок,
Открыта голая стена.
На ней пестрят обивка лета,
Весны сквозные кружева.
На ней есть то, чего и нету,
Чего ни будет никогда.
Он хочет жареных каштанов,
В Неаполь, в Вену, в самолет,
Летать намного выше чайек,
Летать и видеть свой полет.
Он хочет моря, океанов,
Не видя стен, ловя ключи.
Пилюлю горько принимает,
Вокруг опять одни врачи.
И где то там, под тенью мрака,
Сидит один, один в ночи,
Ребенок умирающий от рака,
И чахнут рядом с ним мечты.