Банальные мысли записки обо всем, на чем попало

Нет, ну конечно, я очень белая. И очень-очень пушистая. Но ты-то почему в этом так уверен?
А-а-а… Я тебя в этом убедила…

***

Иногда так чудовищно непонятно – что происходит?..
А самое страшное – не известно, что с этим делать? И с тем, что происходит, и с тем, что непонятно… 

***

А мне кажется, чем больше кричишь о своём счастье , тем меньше счастлив на самом деле.
Про счастье надо шёпотом. Или молча.

***

Забавные, мы женщины, существа: сначала выдумываем себе неземную любовь, потом
Награждаем ею совершенно неподходящий для этого объект, а потом долго недоумеваем –
Как он мог??? ( Не оценить, бросить, изменить, оказаться не таким – нужное подчеркнуть.)

***

Иногда отчётливо понимаешь – надо бежать. Быстро. И прятаться. А потом слышишь голос.
И всё… Никуда бежать уже не надо. И не хочется. Потому что кажется – бежал именно сюда.

А кто сказал, что сирены были только женщинами?

***

Почему человеку страшно умирать? Потому что это неизвестность? Тогда и жить страшно.
Жизнь еще большая неизвестность, чем смерть.

***
Вот говорят: «Дети ближе к Богу». А по-моему, дети просто – ближе. 
 А потом из детей вырастают взрослые. 

***

Я так долго тобой болела, что даже скучала по своей болезни, когда она прошла. Всё прошло.
Давно. Только горечь во рту, как после высокой температуры.

***

Кого-то любят по умолчанию. Просто, по факту существования. А кому-то любовь приходится
заслуживать.
 И это самая большая несправедливость на свете.

***

Слегка касаешься моих пальцев своими. Замираю от страха и трепета. Нельзя.
Могут увидеть те, кто не должен… Думаю: случайно. Нет, не случайно – отвечаешь лёгким
пожатием пальцев.
И всё так восхитительно-запретно. И всё так сладостно-порочно.
И только один вопрос в моей голове: на хр… пардон, зачем?

***

Она так сильно его любила, что не заметила, как любовь превратилась в фарс. Все заметили.
А она – нет. Просто она его очень сильно любила.

***

Бывают моменты, когда без всяких видимых причин, переполняет счастье. А через десять минут
хочется плакать.
 А ещё через пол-часа всё так плохо, что хуже не бывает.
И ты говоришь ему:
- Это любовь?
А он смотрит на тебя прозрачными, всепонимающими глазами, и спрашивает:
- Опять ПМС?

***

А ещё бывает – обнимаешь его, и в голове только одна мысль: «Я дома…»
Дом моей души...