Немотой наливаются улицы, –
Пик безлюдия…
Ночь от сердца уже не откупится
Златолунием.
Моя песня не спета, все крайности
Стали близкими;
А в лазури дома чеканятся
Обелисками.
Но отрада – в тебе, синеокая,
Боль глубинная;
И парит ностальгия высокая
И невинная.
Перепахана доля почтовая
Кровным почерком,
Чтоб не мнил из себя холостого я,
Чуя почести.
Как порой упоительны грёзы,
Как заманчивы!
Но тоска выливается в прозу
Без романтики.
Не спасает от голода праведность
Безответная,
И печаль не врачуют празднества
Несусветные.
Заклинай меня, прячься, кодируйся
Зло и холосто, –
Я в тебе оживу, дисконтируя
Тайным голосом…
Ветер выхлопнет в окна сквозной озон,
День раскурится;
И расплачется былью родною он
Вдаль по улицам.
Обомлею, врасплох околдованный
Колокольнею…
Так становится музыка вольною
В пик безмолвия.
Пик безлюдия
© Copyright: Игорь Платонов, 2012
Свидетельство о публикации №112100410477
Свидетельство о публикации №112100410477
Рецензии