О восприятии

И воздух вдруг кивнет и скажет:
                «Дома ждут тебя».
                «О, нет! Я не вернусь», - отвечу
                И крикну с болью в горле:
                «Всё здесь западня!!»
                Мне многое  здесь кажется отвратным,
                А солнце в виде лампочки висит.
                В тиски зажатый болью, ты несчастен;
                В тиски зажатый страхом, ты кричишь.
                А если кто - то спросит: *В чем причина?*,
                Я не отвечу – им же все равно.
                Я к воздуху лечу, набравшись силы,
                Чтобы хоть в чем – то убедить его.
                Мне больно от того, что я такая,
                Бессилием больна который час.
                Но я горжусь, что я еще живая,
                Я чувствам и мечтам всегда давала шанс.
                Иллюзии меня сведут с ума когда – то.
                Понять меня я не прошу, зачем?
                В бреду мне будут сниться автоматы,
                А куклы будут кровью истекать у стен.
                Потом мне будут врать,
                Что я поправлюсь,
                Но я должна помочь им хоть чуть – чуть.
                А я – то знаю: разум их отравлен.
                Экзальтивированных слез не удержать:
                Зачем спасать того, кого погубит
                Реальность строгостью своей и пустотой?
                Я не хочу туда, где гибнут люди,
                Раздавленные стонущей толпой.
                Тут мир реалий губит, не стесняясь,
                Он душит в пеленах своих, шутя.
                Он до последнего мне будет улыбаться,
                Беззвучный смех ударит по ушам,
                Гнилые пальцы будут губ касаться,
                Взгляд, полный радости, он устремит лишь на тебя.
                Им кажется, они благое дело делают,
                Вышвыривая в ложный мир тела,
                Чьи души слабостью больны по – прежнему,
                Чьи руки может ранить тонкая фольга.
                Поганый мир им без наркоза вырывает крылья,
                А пьяный ветер гладит шею, как пила.
                И после этого вы скажите: «Мир светел»,
                О нет! Он светел будет,
                Лишь когда сгорит дотла!!