Писаться как то перестало,
В сердцах терзаю белый лист.
Что импотенция настала ?
И стих убог и неказист.
Рублю дрова - пишу вам это...
Да и зачем кому то знать ?
Пустые потуги поэта -
Ему себя в них не узнать...
Да, роды тяжкими бывают,
И явится на свет урод.
О чудо ! Все его лобзают,
И все целуют прямо в рот.
Увы, не все что сам исторгнул,
Поэту нравиться должно.
Бывает перл дыханьем чудный,
А чаще - только лишь говно.
18.07.2012 г.
Творческий кризис
© Copyright: Михаил Минин, 2012
Свидетельство о публикации №112100410081
Свидетельство о публикации №112100410081
Рецензии