Он заболел и слёг в кровать.
Творческий тупик.
Гитару расчехлила мать,
Чтоб сын совсем не сник.
Не может он играть на ней,
Кругом жируют гады,
Ему б, с натурой своей,
Идти на баррикады.
Он раньше славой наслаждался,
Поклонников имел,
Немного даже и зазнался,
Но с пика вдруг слетел.
Чтобы страданья облегчить
Киркорова включает,
Начинает в таз блевать,
Желчью истекает.
Таких, как он, враги страны
Держат на прицеле.
И уже плоды видны,
Идут к заветной цели.
Как последние Иуды
За зелень продаются.
Попадёте в ад, паскуды.
Слёзоньки прольются.
Ты очень любишь власть задеть.
Попел и дай другим попеть,
Лети на острова и отдыхай,
И народ от дел не отвлекай.
Он заболел
© Copyright: Сергей Колпинский, 2012
Свидетельство о публикации №112100302024
Свидетельство о публикации №112100302024
Рецензии