В защиту поэтов и птиц

Осень готовит сроки зиме, шурша листвой покинувшей деревья
в укор поэту, не успевшему стишок бумаге подарить,
которая все стерпит и, (не вырубить потом и топором),
беспечно-умудренный лепет, чей мозг сумел вобрать идеи
книг, ТV, знанья –  от улицы и школы, советы разных уровней и пр…
Короче – всего того, чем мы живем, но высказать не можем
иль не хотим, –  по лености, нехватки времени: забот ведь полон рот… 
Да мало ли причин мешающих задуматься и… накропать,
на всякий случай, не зная для чего и кто прочтет, да и к чему все это?
Тем более – поэт бывает и гоним, не понимаем, с разбитою судьбой,
несчастен… Да и страдает ни за что, а по причине одной лишь
неуемной  страсти выразить сокрытое, как оттиск на воске сот,
в нейронах, в сером веществе, (от общества разбитые осколки зеркала),
их составляя в соотношениях посредством связей сложнейших,
чтобы оформить в словах представление о себе, о нас, о жизни в целом
и, как разведчик, пролагая путь, наметить не самый худший
вариант движения, возможно, и… вперед?
Ему, как птице, много и не надо.  Всего-то: пространство, муза,
карандаш, бумага, краешек стола…  Закинуть голову и петь
дроздом, синицей, воробьем или другой возможной птицей…