Не смерть поэта

                На  http://www.stihi.ru/2012/10/02/1983


Белкин влил три литра в брюхо,
Стал счастливый и косой,
Но явилась вдруг старуха
В белом платье и с косой,
И бубнит презренной прозой,
В смысле, мол, пришёл песец,
И суёт взамен наркоза
В рот солёный огурец.
Чтобы, значит, возраженья,
Навсегда остались в нем,
И, отточенным движеньем,
Хрясь по шее остриём!
С плеч головушка слетела,
Как какашка в унитаз...
Но у Белкина и в теле
Много мыслей про запас.
Это лишь в хорошем смысле,-
Не подумайте чего...
Ну, не влазят эти мысли
В головёшку у него!
Он подумал ягодицей,
И решил, что без башки
С девками ему любиться
Будет как-то не с руки.
Да, конечно, в деле этом
Главное не голова,
Но ведь надо же поэту
Чем-то говорить слова.
И глаза, хотя бы, левый,
Чтобы знать, едрёна мать,
Это што за королеву
Нынче будем охмурять.
В общем, Белкин вслед старухе
Нецензурно погудел,
Поднял голову за ухи
И на шею вновь надел.

Был поэт у Смерти в списке,
Был то был... да был таков,
Значит, жить ему, редиске,
До скончания веков.
Белкин, он отныне вечен,
И, пивасик пригубя,
Всех любовью обеспечит...

Без ущерба для себя.