Клином

Из Музейного цикла

Курсирую сквозь Питер спозаранку
В тисках своей рабочей кабалы.
Встречаются друг с другом у Фонтанки
По-достоевски острые углы.

Здесь, у мостов Калинкиных, калина
Не прижилась, лишь слова звук пустой,
Окно в торце, и свет сошёлся клином,
Схлестнувшись с обступившей чернотой.

И, городом больные горожане,
Мы так же угловаты, как и он,
Влиянию словесных недержаний
Подвержены с наветренных сторон.

За каждый пряник ждём удара плети,
За ложку мёда – жала диких пчёл.
А город по прошествии столетий
Маразму паранойю предпочёл.

Он разболтает в лужах на дороге
Словесную бессовестную муть,
Таких насочиняет патологий,
Что Достоевский может отдохнуть.

Пахнёт холодным ветром Петрограда,
Под сердцем отзовётся горячо:
Идёт мужик к Румянцевскому саду
С винтовкой через правое плечо.

Повеет революцией, войною,
И век не тот, и я уже не та…
Но, обогнув, увижу за спиною
Привычный абрис чёрного зонта.

И вспомню про забытые перчатки,
Когда накроет холода волной,
И жёлудь сухо щёлкнет о брусчатку –
Затвором за напрягшейся спиной…
* * *