Всё стихло. Свет погас. Зал пуст. На сцене лишь поэт в камзоле старом и истёртом, сжимая рукопись и грош, стоит, воззрясь печально на монету. «Всему конец, – вдруг молвит он. – И всё с конца, до самого начала…»
Закрыв глаза, проносятся года. Вновь светом озарён, но лишь на миг.
Все лица помнит, имена, и трепетно в душе хранит.
Вот площадь, на которой он вещал впервые, и первые восторги, брань и лютый глас.
Осенней ночью, замерзая, голодную краюху отломав, внутри огонь всё же не гас.
Прошёл так год, казалось десять. Вся вечность пролетит быстрей.
Его заметил старый лекарь, и взял к себе, ведь не было детей.
Огонь всё и не думал униматься, лишь разгорался всё сильней.
В победах он не забывался, не слушал пламенных речей.
В лачуге старой жёг свечу и нервно выводил загадочные строки.
Им не было конца, как их не сдерживали сроки.
Старый поэт... отрывок из поэмы...
© Copyright: Александр Трусов, 2012
Свидетельство о публикации №112100108835
Свидетельство о публикации №112100108835
Рецензии