Суббота

Зачем мне попадаться на любовь,
когда руки затерты в илюзии,
когда по строкам кровь,
а руки бледные – сосуды в окклюзии.
Зачем опять «ходить на кофе»
и слушать, верить в чей-то бред.
Идя по Проспекту, поглажу лучше Прокофия –
Домашний рыжий, теплее его на Проспекте нет.
Опять полюбить бессонные ночи и серый лак на коротких ногтях
/Возможно, буду врачом, длинные как-то не очень/
и нервная улыбка – вселять умиленье и страх.
Идти по Проспекту и слушать, как набойки стучат по умершей листве.
Идти и идти в чью-то душу.
Забыть, оборвать о себе.
О той погорелой субботе,
Лице, перекошенном взнак,
О том, как устал на работе,
или устал от меня – это пустяк.
Скрывая осколки под миной,
идя осторожно – взорвись,
стань для кого-то лавиной.
В субботу сырую на миг отзовись.
А я подожду, улыбаясь – ты знал меня только такой.
Простая и дикая – таю, прости, проводник мой слепой.
Забыла, забыто, не верю. Играя на струнах души,
Не повторяй ты субботы – иди в воскресенье –
И глубже, так глубже дыши.