За кормою родимый наш край,
то одно, то другое море.
Позади беспокойный Бискай
и по курсу Канарские горы.
Остров. Горы. Там боги живут
по преданью. Об этом не спорим.
Пусть нам в трал больше рыбы дадут –
никогда не расстанемся с морем.
Мы от них на восток отойдем –
виден берег пустынный Марокко.
От самума стоит в горле ком
и опять с рваным тралом морока.
Здесь в оранжевых красках закат,
месяц в небо уперся рогами.
Вниз чужие созвездья глядят,
спит фортуна давно под волнами.
День за днем наши будни летят,
ловим рыбу в любую погоду.
Три недели уж пьем дистиллят,
чуть добавив забортную воду.
Но морская вода ни при чем:
без нее в сердце горечь уселась.
Мы едим макароны с жучком
и давно уже рыба приелась.
Хоть заботам не видно конца,
без уюта никто не сомлеет.
Греет мнимый приход нам сердца,
и нужда нас на прочность проверит.
1996 г
Соленый рейс
© Copyright: Петр Затолочный, 2012
Свидетельство о публикации №112100103223
Свидетельство о публикации №112100103223
Рецензии